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<\/a><\/p>\nAvevo camminato piano lungo la provinciale di San Tomaso. Nelle gambe la fatica della settimana lavorativa, sulla pelle il tepore di una dolce brezza d’aprile. Era un venerd\u00ec sera tranquillo, poche macchine in giro e qualche raro camino che ancora fumava pigramente ricordando le sere dell’inverno da poco terminato. Avevo camminato nell\u2019imbrunire e nei miei ricordi, solcando quell\u2019asfalto del quale conosco ogni ruga. In lontananza lo sfumare dei rintocchi della campana grande che suonava l’Ave Maria della sera, intorno a me il verde nuovo dei faggi e dei larici pronti a vivere una nuova primavera. Era una serata di aprile gentile, sentori di quasi estate e risveglio della natura dopo il lungo riposo invernale. Non c’era il severo rigore delle sere dei mesi freddi, quando lungo la valle regnava un gelido silenzio. C’era il muovere delle prime foglie e il cinguettare allegro degli uccelli che raccontavano la primavera. Avevo camminato osservando le luci alle finestre delle case di Fontanele e quelle delle case di Ghisel aldil\u00e0 del Cordevole. Avevo percorso la provinciale accompagnato dal canto malinconico del bereghel che annunciava l’ormai prossimo arrivo del buio. Poco sopra il tornante delle Martinazze mi ero fermato ad ascoltare il canto di quel rapace notturno che si apprestava a vivere una dolce notte d’aprile. Avevo sorriso ascoltando quel verso quasi triste che arrivava dal bosco. L\u2019allocco cantava accompagnando il mio lento camminare in leggera salita mentre il buio scendeva sulla valle, e nel frattempo ricordavo i tempi dell’infanzia, quando questo verso notturno mi incuteva timore. Accadeva durante le notti d’estate vissute tanti anni prima di fronte al Pelsa. Succedeva quando poco dopo le 21 andavo a dormire nella stanza dai muri rosa. Nel quasi perfetto silenzio di quelle notti di montagna si sentiva il canto triste di quei rapaci che vivevano nell’oscurit\u00e0 del bosco. Il bereghel, la zoita, quei versi laceranti che si perdevano nel buio e ricordavano storie di morti e disgrazie accadute dopo quei canti notturni e malinconici. Storie tramandate da generazioni, che una volta, quando non esisteva la televisione, la fantasia non mancava e raccontare storie era un modo per trascorrere le lunghe sere montane. C’era sempre qualcuno che era morto dopo il triste canto della civetta, c’era sempre una qualche disgrazia accaduta dopo aver ascoltato il canto dell\u2019allocco. Di certo non ti facevano venire la voglia di uscire quando la notte era scesa sul paese. Ma forse, uno degli intenti, era proprio quello. Avevo sorriso pensando a quelle notti lontane, vissute quando c’eravamo ancora tutti e la civetta e il bereghel cantavano fino all’alba di quei giorni d’estate. Avevo fermato il mio camminare alla curva dell\u2019Incasero, l\u00ec dove si pu\u00f2 ammirare la Val Cordevole. In alto a sinistra le luci di Tocol, in fondo quelle di Alleghe. In basso qualche luce di fari d’auto che muovevano come stelle cadenti su di un cielo d’asfalto, aldil\u00e0 del Cordevole la sagoma scura, possente e severa del Pelsa. Ero rimasto l\u00ec qualche minuto ad ammirare quelle luci lontane e ad attendere il buio e poi ero ritornato sui miei passi. C’era uno spicchio di Luna ad aiutare il mio camminare e dopo venti minuti ero nuovamente a Cencenighe, dove la campana aveva appena battuto la mezza di un’ora serale di dolce primavera.<\/p>\n
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